Как часто нас толпа за что то судит.
А мы не знаем в чём вина и это плохо.
Художник видит то, чего не будет
или давно не стало.
Суматоха
в курятниках квартир ( лиса - идея )
А жизнь хоть и скучна, но быстротечна.
И веточка висит чертополоха
над косяком - от колдунов конечно.

Нам выходить под дождь мешает совесть.
( Грязь на душе - броня и обере'г )
А я пишу свои стихи как повесть -
но все они как прошлогодний снег
или меня похоронившая лавина.

Наполовину мёртв, хотя и жив немного.
( Хотелось бы любви, но это лично ... )
Передо мной раскинулась дорога,
ведущая в тупик или к обрыву.
Нарыв обиды на душе. Клише на строчках.
И я тону в минутах жизни как в разливах.
Я спотыкаюсь на болотных кочках.
( Ведь мир - болото ) Водки не охота.
Охота лечь в прохладу, в темноту ...
Плевать уже на эту суету!
Плевать на то, что полегла пехота,
моих желаний под обстрелом неудач.
А на пределе слуха тихий плач.
Вот только непонятно отчего то,
кто плачет - жертва или сам палач?

© Сергей Высокополянский