Одни поэты тонут в жире
в Германии, Париже, Польше.
Другие в кедах по Сибири
семь километров или больше ...

Там больше смеха. Неумеха
из меха слов нашил сто шуб.
Из брёвен - фраз сложили сруб
и подожгли. Пошла потеха.

Как веха в жизни - труп сомненья.
Двух мнений нет. Один ответ, -
что если жизнь - это движенье,
то церковь нам приносит свет

когда горит. Кто говорит,
что Бог - любовь, ошибся верно.
Хоть жизнь скучна и одномерна,
но глаз подбит, разбита бровь.
Вот так и у меня примерно ...

Копай могилу. Гроб готовь -
схоронят вновь. Поставят свечку
за безусловный упокой.
А под Луной лишь волчий вой.
Хуёво очень человечку,
хотя сегодня выходной.

А на заводе снова стачка.
Подачек полная сума.
У негров - белая горячка.
У белых - чёрная чума.

Тюрьма наполнена телами.
А Далай - лама видел сон,
в котором пели в унисон
частушки с роком. Знаем сами,
что нет надежд. Слова невежд
лишь раздражают, да и только.
А куклы все танцуют польку
для Карабаса, без одежд.

Что было прежде? Раньше было?
Душа на вилах у чертей.
Живые прячутся в могилах
от полумёртвых упырей,
Чечню прошедших и Афган,
прошедших тетрисы и квесты.
А у ефрейтора невесты
и очень чёткий жизни план -
убить, отнять, завоевать
и Сирию и Украину.

Я снова в снег монетку кину.
И снова потеряю, блядь,
друзей - таких же упырей,
как я и сам. - Идите в жопу!
Всем по могиле! По окопу!

И день незапертых дверей
в психушке ...
Весело, подружки,
когда у мужа не стоит?
Он - ветеран! Он - инвалид!

При всех стреляюсь из Царь - пушки,
чтобы уж точно в ритм попасть.

Я превращаюсь в вашу часть.
Теряю совесть, уваженье ...

Весь день на винтовом движенье.
А карты ложатся не в масть.

Напиться всласть горячей кровью,
чтобы свою чуть - чуть согреть?
Или от скуки умереть?
( Я бритву тискаю с любовью )
И режусь ей на раз - два - три.
Тут есть и плюс какой то даже -
себя я вижу изнутри.
Налей стакан и повтори.
А жизнь - бела. ( Она вся в саже )

Гордимся шрамами на коже.

Нельзя без дрожи посмотреть,
как вера делится на треть -
немножко ханжества, чуть страха
и пять намазов для Аллаха.
( Или молитвы для Христа )

С листа виднее чем в бинокль.

Синяк под глазом как монокль.

Не трожь любовь - она чиста!

Любовь и ненависть ...

Однако
кусает совесть как собака
собаководов. ( Я собак -
не выношу вообще никак! )

Мы колем мак. Табак дела.
Три помела у ведьмы старой.
Золу с пожара унесла
на память ненависть.
Тела
лежат на цинковых матрасах.
А в массах ропот. - Крым, блядь, наш!
И я ломаю карандаш
и слышу за спиною топот
ментов, агентов страховых,
попов с обычною обедней.
И я кончаю каждый стих,
с надеждою, что он - последний!

И хватит бредней, рифм и точек!
Заточек в спину. А плевки
стираю я опять с руки.
( Её целую змеи ) Бочек
наверно Диогенам хватит.

Как справедлив ваш беспредел!

И мне опять сейчас закатят
скандал - Да как же я посмел?!

Огонь горел в пустой землянке.
( В атаке рота полегла )

Опять вокруг одни подлянки!
Опять вокруг сплошная мгла!

Игла находит нитку вены.

Нам перемены не нужны!

Раз не просили - не должны!

А от замены до измены
идут на допинге спортсмены.

И давят стены. Правды яд
опять отравит всех подряд.

Отец - портвейн. ( Плохие гены )

И воспитание огня
в тюремной камере камина.

Инстинкт пропит наполовину.

Пропала темень в свете дня.

Я - проклятый! Прости меня!
( Или иди своей дорогой )

Годись как Цезарь белой тогой,
в своих грехах других виня.

Три пня осталось лишь от леса.

Без интереса смысла нет.

Пишу стихи лишь для процесса
и их вбиваю в интернет.

Как надоело! Как, блядь, Цезарь,
три дела делаю опять -
курю, ломаю жизнь умело
и сочиняю это, блядь!

Перекричи, попробуй шепот,
тех кто вливает за спиной,
в твою порядочность свой гной ...

Давай те ка поставим опыт,
что может зайчик заводной?

Меняй детали механизма.

Сюрреализм съедает всех.

И гарантирован успех,
лишь у святого похуизма!

Лиризма нет у этих тем.
Я это говорю затем -
что не понять долбоебизма
того, кто вечно правду ищет.
Кто чище - тот в крови' по локоть.
Как различить любовь и похоть?
По цирку злобный клоун рыщет
и ищет глупую толпу.

Я как индеец на тропу
военную сегодня вышел.
И был убит ...

Глухой всё слышал!
Слепой всё видел,
прорезая косыми взглядами бельма ...

Ну как тут не сойти с ума?
Горят и руки и дома ...

Опять кого то я обидел ...

Глаз острота и рук потливость.
Продажа тела у души.

В борьбе за мир и справедливость -
средства' любые хороши'!

© Сергей Высокополянский