Я наверное проклят и больше не греет
даже водка, лишь холод остался в душе.
И петля раздраженья повисла на шее.
И стандартные рифмы висят как клише
на стихах. Я в грехах.
Если исповедь пуля -
Я бы мог перебить очень много людей.
Адвокаты мечты нас опять обманули.
Мозг под дозой даёт очень много идей,
но идеи плохие. Наверно не даром,
сделав душу товаром - её продают.
Я стою не в строю. Я дышу перегаром.
Я хотел бы огня в этом скучном Раю.
Ведь огонь освещает немного строенья -
те что рядом. Обрядом по вере ножом.
Но сегодня нет денег. И нет настроенья.
И становиться память простым багажом.

А багаж тот тяжёл для носильщика - тела.
Не умея стрелять - не ходи на дуэль.
А на чёрной земле белый снег. Акварель
тихих слов, я разбавил вниманьем умело,
как обычной водой. За спиной волчий вой.
У одной лишь могилы нет надписи. Это -
дом, что ждёт меня. Тихо, но разбужено лихо.
И уводят на плаху, на суд, на убой,
надувная трубой похоронные песни.
Мир чудесный чем сказка, но он без конца,
где все сча'стливы. В зеркале я или маска?
Кровь как краска на белом овале лица.

Темноту ложит вечер на хрупкие плечи.
Я лежу одиноко со сном на меже.
И на сердце тоска. А короткая встреча -
переходит в разлуку. ( Навечно уже )

Давят стены кирпичные. Запах бензина.
Задыхаюсь опять, хоть открыто окно.
А на счастье написано - " Маде ин Шина "
Это значит недолго прослужит оно ...

© Сергей Высокополянский