Всё суета сует. Томленье духа.
И дело глухо. Шансы есть украсть.
И делят власть. И бьют с размаху в ухо,
на каравай чужой разинув пасть,

те референты, без которых власть бессильна,
сложить законов масть в логический пасьянс.
Играет транс и мы глядим умильно
на ночь за окнами.
Цыганка свой романс

про очи чёрные, допела. Тварь хотела
дрожащая иметь свои пра'ва.
Дрова лежали на траве. В огне горела
и хата крайняя и утром голова

с глобального, жестокого похмелья.
Метелью нас приветствует февраль.
Ржавела сталь и заливался трелью
дверной звонок. А прошлого не жаль -

там не было ни счастья, ни удачи.
Одни задачи ...
Алгоритм весны
добавил похоти в пророческие сны,
а это ведь обман и не иначе ...

Боимся сдачи. Не умеем бить
в лицо врагу. ( Зато умеем в спину
из за угла ) Уже наполовину ...

Нет. Жизнь к закату. Где похоронить?
Что написать на камень, на надгробный?
Подобный всем, но только не похож.
И продан ни за грош. Но есть удобный
проверенный инстинкт. И шепчет ложь,
что мир хорош! Что бабы есть не бляди!
( А чего ради было стих писать,
без блядь? Ведь надо же конечно полагать,
вы этого и ждали ) Где то сзади
грехи перед людьми, самим собой ...
Герой молчит - он держит свою марку.
В стакан налили водку. Пел гобой.
А слёзы воска по свечи огарку
текли и застывали. Проорали
команду - Встать! И стать лицом к стене!

А если уж нас мерить по вине,
мы слишком дорого бы вам наверно встали!

В подвале открывается окно
в прекрасный, дивный мир. Вампир - желанье.
Он отражался в зеркалах кривых. Есть только - '' но ''.
Есть только память. Память - это наказанье.

Внимание! На старт! И вдруг - Отбой!
Был бой с самим собой ( Тогда я сдался )
Я не хотел, я даже не старался,
тогда понять тебя, чтоб быть с тобой.

Трубой надули марш. А шар воздушный
хотел свободы, ветра и небес.
Но рёбра поломал под старость бес.
Я стал хотя и злой, но равнодушный.

Жалеть себя? Как это пошло, сука!
Наложим руку на чужую тень.
И снова получилась поебень.
Одним - абсурд, зато другим - наука!

Стрела из лука - но слепой Амур,
промазал, пидор! И дерут семь шкур
с медведя не убитого. Конечно,
пытаясь в рамки втиснуться структур,
в ШИЗО и в БУР или на '' спец '' навечно ...

Достаточно наверно.

Перекур ...

© Сергей Высокополянский