Слова по страницам летают
И рифмы сливаются в стих.
Они что то ждут, но не знают,
что может быть ждут где то их.
Что может быть думает кто то,
о них, потому что они
одни. Потому что охота
разбавить вниманием дни,
пустые без близких. И с низких
качелей нам страшно упасть.
А целое может быть часть -
чего то большого. Записки,
под партами как в пятом классе,
подругам, любимым... Но в кассе,
где жизнь как бухгалтер зарплату,
нам выдаст очки или вату,
чтоб уши заткнуть и глаза
закрыть. Побежала слеза.
На может быть - нет или да.
Когда непонятный ответ -
когда пожимая плечами,
молчим. Разбавляем речами
опять тишину. Смоем грим,
который был необходим,
чтоб наши не видели чувства.
Сегодня мне плохо и грустно.
И прошлое давит как пресс.

А были мечты, интерес...
А были надежды и планы...

Воздушные замки горят
и рушаться. Строятся в ряд
обиды, которые были.
Они словно медленный яд...
Столбы на границах стоят.
И ямы которые рыли
другим, только падали сами.
Я тоже лежу в этой яме.
И руку никто не подаст...

Вот вскрылся сознания пласт,
а там только планы о мести.
Быть может быть нет в этом чести,
а может быть есть...
- Бог не даст!
Мы сами творим своё счастье.
Мы сами врагов создаём.
Бывает что режем запястья.
Бывает что песни поём
весёлые на панихиде,
когда похороним врага.
Ломаем об стены рога.
И часто бываем в обиде
на старых знакомых. Весомых
хватает у нас аргументов.
Мы строим свой день из моментов
то тяжких, а то невесомых,
которые быстро уходят
в обычное позавчера.
Сегодня бывает ''пора'',
но в ''завтра'' надежду находят
и ждут. Только это наверно
неверно. И так лицемерно
с собою вас звать лишь от скуки.
Связали вниманием руки
молчанию. За невнимание -
мы платим всегда пустотой.

Падение за высотой...
На время опять расстояние...

Пора мне наверно понять,
что синяя птица удачи -
всего лишь решенье задачи,
которую поздно решать....

© Сергей Высокополянский