... И ты ушла не попрощавшись.
Быть может сдавшись.
Победив
ударами из пустоты,
из прошлого, небытия ...
Шитья по истине истине иголкой
предательства.
А приговор -
четвертование.
Топор
в слезах эстета - палача.
Я не подумал сгоряча,
что есть другое что то ...
Лето.
Зима, весна и ночь без света.
Хотя не оправданье это
ни для тебя, ни для меня.
Виня тебя в своих проблемах,
мешая знаки в теоремах -
на минус плюс.
Каков на вкус
стакан вина с виной?
До дна
допей своей победы чашу.
Немного горькую на вкус.
В руках шестёрка или туз?
Котёнок, мышка ...
Есть сберкнижка -
а в ней все ставки на зеро.
Стандартною
сЕро и серО,
порой своим аршином мерим
мы не таких - про это стих.
Своим сомнением проверим
слепую веру.
Ветер стих.
Жара.
Густеет кровь.
Так плохо - что на два выдоха два вдоха.
А лёгким мало.
Смех один.
Теперь когда тебя не стало -
кузнец железа господин.
Меч перекован на орало,
чтоб резать землю до костей.
У неожиданных гостей
есть преимущество - внезапность.
Но могут выстрелить на шум.
А писем подлая приватность
( Приходит исповедь на ум )
сложилась в странной почте в ворох.
Осталось поднести огонь.
Конь шахматный - зигзаг удачи.
Я только не могу иначе -
или убогого не тронь,
или лови ножи спиною.
То с перепою, то во сне ,
стоят три леса по сосне.
А волка узнают по вою.
Я что то строю -
пластилин
размазан пО столу.
Один
рефлекс. Но очень чёрный плекс.
очков.
Значков и золотых медалей,
которые опять раздали,
на сотый юбилей победы.
В четверг, во вторник или в среду.
Нагни те дни.
Тогда одни
кривлялись призраки в тенИ.
И обвини врага и друга.
Хотя похожие они
на чей то сон.
И в унисон
допета песня - гимн победный,
что жил на свете рыцарь бедный.
Приходит осень на поклон.
Со всех строн - всё умирает.
И тают в тишине слова.
И разболелась голова.
А за окном собака лает.
И листья - жёлтые подарки -
так Ярки.
( Просто нету слов! )
Когда по рыбаку улов -
всё вроде справедливо, ровно.
Но кто к признанию готов,
которое всегда условно
как приговор?
Крадётся вор.
Читает поп свои молитвы.
Ведь есть два лезвия у бритвы.
В ответ на нет - стрельба в упор.
Всё.
Перебор.
Хорош наверно.
Мне надоело.
Сторожит
угрюмый сторож.
Вечный жид
в поход крестовый свой уходит.
Всё вроде
честно.
Но отвесно
стоят углами скалы стен.
И вытекает кровь из вен.
Так происходит повсеместно.
Немного лестно,
что враги -
надели снова сапоги,
плащи, кольчуги и бейсболки ...
Что толку?
Знамени то нет!
Недоумение в ответ.
Попробуй разыскать иголку
покоя в сене всех проблем.
Ведь мы известны только тем,
что много тем у нас без толку
написанных и непонятных.
Обид, угроз и слов невнятных.
Приятно пахнет труп врага.
И нет путей уже обратных.
В испанском сапоге нога.
Чтобы следов не оставлять.
Всё.
Заебался я писать.

© Сергей Высокополянский.