Когда стихи расхватывают влёт,
всегда идёт обычная штамповка.
Я мёртв как без патронов пулемёт.
Но новый срок как переподготовка.

Когда облом ложится на облом,
есть шанс до сдачи получить диплом.

Вот только в лом стрелять. И бесполезно.
Мишени - тени. И стандарт бронежилет.
Одно недоумение в ответ.
Ведь даже если на хуй шлют тебя любезно, -
то ты туда идёшь!

И смысла нет -
сопротивляться, плакать, защищаться.
Смеятся над наивностью надежд.
Взаимность - лицемер среди невежд.
Не нужно быть. Достаточно казаться.

Зашили окна кружевом из стали.
Я снова и ничтожен и велик.
Ведь судьи для меня давно собрали
необходимый минимум улик.

Необходимый штамп для приговора.
Стрельба с упора в мёртвые тела.
Свела судьба насильника и вора.
А дел стандартных сажа так бела,
что хочется все чёрный квадраты
сложить в один большой - большой паркет.
Вот только никакого смысла нет
вести с глухими стенами дебаты.
От них одно молчание в ответ.

Краснеют даты сыпью чумовой.
Синеют синяки и на пропой,
несут бутылки, души и заначки.
Гандонов выдать каждому по пачке,
чтоб митинг изнасиловать толпой,
не заразившись пламенной идеей.
А то ж мы сами думать не умеем.
И ищем агитаторов, спецов,
которые научат и подскажут.
А мне формальной логикой докажут,
что дети не родятся без отцов.

( Как будто сам я этого не знал. )

По радио опять '' Лесоповал '',
который охуенно заебал.
Что - '' мама ждёт '', что - '' сын не виноват ''.
И в голову сплошной приходит мат,
чтоб всю идею эту описать.
А больше тут и нечего сказать.

Ну вот, - опять рисунок слов
и строчки,
в которых лишь одни сплошные точки.
И я к непониманию готов.

У каждого в шкафу свои скелеты.
Словами уважение губя,
я хуй ложу на всякие запреты
и страх скомпрометировать себя.

Часы бывает, кажутся мгновеньем.
Они текут как сок берёзовый в лесу.
И я, в связи с весенним обостреньем,
уже хуйню лиричную несу.

Сосу воспоминаний карамельку,
о том - как хорошо напившись в стельку,
лежать в грязи с разбитою губою,
обняв глазами небо голубое.

Трубой надули марш.
Пошла пехота.
За батальоном батальон, за ротой рота,
чтоб сделали из них кровавый фарш.

Так часто - чем ты старше, там глупее.
Деменции скользящая петля
наверное и существует для
того чтобы висеть на тонкой шее
того, кто начал что то понимать.

Такая вот подложеная, блядь,
свинья - под ноги странного поэта,
который может бисер лишь метать,
перед таким ж свИньями.
Но впрочем...
Но затем...
Подбиты клиньями
стандарты пошлых тем.
Которые давно висят как флаги.
И взятки слов положены на стол.
А правда? Правда только на бумаге.
А в жизни - беспредел и произвол.

И кто то тупо смотрит, словно вол,
залив свои глаза дешёвой водкой.
И видит каждый стих военной сводкой.
( А впрочем так и есть )

Презренья ствол
прижат к спине, чтоб не пошевелился.
Чтоб поднял руки вверх.

А в небе - стерх,
в потоке восходящем устремился
куда то к северу...

Бессмысленны движенья.
Давно уже закончены сраженья
с самим собой.
И с каждым новым встречным.
И на убой,
всем мастерам заплечным,
я отнесу последние стихи.

И можно делать новые грехи,
пока рука неотвратимой смерти,
меня не станет гладить против шерсти.

А ведь она погладит всех,
что - неизбежно!
Пусть очень нежно...
Поздно или рано...

Разбавлен спирт водою из под крана.
Спирт - антисептик. Ведь душа то - рана.
Но главное, чтоб было без обмана.

Пусть этот мир - всего лишь полигон.
Ну вот...
Опять садится телефон.

Закон войны - стреляй и будешь правый!

Ну вот...
Опять напали всей оравой...

И снова - бьют. И снова - беспредел.
Но это значит, - что то да успел!

А если кто то смотрит равнодушно,
послушно жалит в спину языком,
я с этим всем давно уже знаком.

Зачем пишу?

Да потому что скушно!

Да потому что просто надоело,
сидеть с утра до вечера без дела.

Пустые ночи. Дни без света.
И тает дымом сигарета...

© Сергей Высокополянский