В костре горели ветки ели,
в пожаре жизни - ветки лет.
А на мольберте у недели,
семь красок - дней, смешались в цвет,
который сразу не понять -
в нём все оттенки, вся политра.
У одного с утра пол литра,
ну а другому помирать,
и одинаково и разно
с похмелья. Если смех заразный -
то я привит прививкой скуки.
На плечи положили руки
друг другу пары. Мы - товары
военкоматов, бирж труда.
Я не боюсь уже суда
людского, Высшего и чести.
Добавили в свой шёпот лести,
те критики, которым просто
кого то надо осудить.
Поднимем знамя вместо тоста -
нам нужно полной жизнью жить
и мы её наполним кровью
конечно же и дополна.
На берег набежит волна,
чтоб облизать его с любовью.
Мы любим сундуки монет,
хотя наверно смысла нет,
ходить всю жизнь с разбитой бровью -
ведь бьют всегда не в бровь, а в глаз.
Но часто мимо. Через час
начнётся что то или нет?
Когда на всё готов ответ,
когда в глаза залезла синь
небес или морской воды -
напрасны будут все труды.
Эмоции располовинь
добром и злом. Закрой решёткой,
своих зубов, язык. А водкой
залей пожар в котором годы
уже сгорели. Хороводы
вокруг костра, прыжки в огонь...
Повсюду гарь! Повсюду вонь
горящих тел. Я не хотел
сейчас об этом. Быть поэтом -
слова от скуки рифмовать.
А вообщем то чего терять,
раз умираешь ты от скуки?
Есть две науки - перестуки
тюрьмы и гибкие умы.
Которую изучим мы?
Чего возьмём в пустые руки?
Оружие или цветы?
Я выбрал - выбирай и ты!..

© Сергей Высокополянский