Я болен. Боль откуда непонятно.
Невнятный шепот - ветер ли в окно
свистит и что то хочет вероятно
сказать мне, но наполнен я давно
дешёвым алкоголем.
Лесом, полем
уходит память ( Прошлое - туман )
Холодный пот и боль всех старых ран,
которые мы очень часто со'лим,
чтоб не забыть.
Охота волком выть
на чёрных птиц, кружа'щих надо мною.
И кажется обычно с перепою,
что мне пора себе могилу рыть.

А на кровать садится Чёрный человек
с какой то книгой - он её читает.

Я мертвый - он наверно отпевает
уже меня ... И лёг холодный снег
на зелень трав и снов. Столбы основ -
лишь ржавое железо. Из пореза -
с запястья кровь течёт на белый лист,
стихи рождая, только разум чист.
И в этом парадокс и антитеза.

Он что то шепчет, нагоняя страх.
В кострах свечей как мотыльки сгорают
мои надежды. Планы умирают
едва родившись. В виде синих птах
летят идеи - мы ведь все умеем
свои мечты на небе рисовать.
Но в облаках теряются опять,
те кто летает в них. И как мы все грубеем
уйдя из детства - получив в наследство
одни морщины на овалы лиц.
И слышен от окраин до столиц
набат тревожный. Есть простое средство -
добавить оттепель в январь и называть,
ту шлюху и единственной и милой,
которая придёт к нам на могилу,
хотя б затем венок чтоб своровать.

И Чёрный человек, изящным жестом,
мне место указал - я рядом сел.
Он начал свой рассказ о сотне дел
не сделанных и конченных арестом,
за длинный мой язык, неловкость рук ...

( Он мне и друг и брат - ему я верю )

... Про тюрьмы и условный перестук.
Про то что я людей уже не мерю
всех по себе. И что все бури - грозы
в житейском море ( шторм там или штиль ) -
сплошной утиль. Не искренние позы
красивых кукол.
Сказка или быль
весь твой дневник?


Я головой поник
и слушал о потерях и утратах.
Я видел путь в петле. Врачей в халатах.
Но кровь на них ...
Ничтожен и велик
святой убийца убивавший холод,
то в мелких душах, то в себе самом.

А Чёрный человек взял чёрный том
моих стихов и опустил как молот
его на зеркало стоящее в углу.
Том отлетел - посыпались страницы.
И побежали буквы - пауки.
А боль ударила в ответ мне в кисть руки...

Да это ж сам я их кидал в пылу!
Свои стихи в своё же отраженье ...

- Ты знаешь, - он шипел в лицо мне глядя,
чуть наклонившись, губы искривив -
- я видел много зла, но чего ради
страдаешь ты бессонницей?
Актив -
что жив пока, хотя зачем не ясно.
Живёшь не для других, не для себя -
не веря, не надеясь, не любя ...

И я кивнул в ответ ему согласно.

- Я видел много подлецов и сам подлец.
Не лжи отец конечно, но бывало
обманывал других хотя бы в малом
и врал себе.
Ведь золото колец
супружеских - лишь на оковах краска.
Замазка трещин в сердце - алкоголь.
Улыбка на лице - простая маска.
Я верю лишь в огонь и верю в ноль,
который ничего совсем не значит.
Вся наша жизнь расписана как роль.
А кто король толпа нам обозначит.
Пора уйти со сцены ...
И доколь
писать ты будешь тёмные сонеты?
Ведь в них ответы холодом могил
одним лишь дышат. Письма острых вил
на жизненной воде дают советы -
но их не успевают прочитать.
Всё утекает - время, жизнь и слёзы.
Не лучше ли немного помолчать?
Ведь правды так опасны передозы
Поэты ... Очень странный вы народ!

- Я не поэт! Совсем наоборот!
Мне рифмы как игра - охота просто
с души коросту снять, но снять в размер
и ритм определённый например.
Давай произнесём с тобой два тоста -
тост за удачу с тостом за покой!

- Закрой окно! Сквозняк из ночи дует! -
Мне отвечает Чёрный человек.

- Но это выход! Это же побег
из этой жизни! А кого волнует,
что это выход в никуда? Ведь жизнь - вода!
Она течёт - следов не остаётся
на ней ничьих. Хоть памятник, хоть стих -
исчезнет всё!

А он в ответ смеётся.
Он смотрит на меня уже в упор!
Укор в глазах. С напором в каждом слове
спросил он - Ты не понял до сих пор,
что ты пришёл, родившийся однажды
в селе каком то, где то под Рязанью.
Стал пьянью, психом конченным с ножом?
Убив кого то ...

Поползла ужом
холодным под рубаху правда эта.
( - Я в Никуда пришёл, ведь для поэта
вся жизнь - тупик! ) Я головой поник.
- Я не поэт! Ты врёшь как сивый мерин!

А он в ответ - Размер и рост твой смерян!
Для гро'ба рост, размер стихов для книг,
которые не выйдут из печати!
С какой же стати это отрицать?
То в камере тюремной, то в палате
ты мог всю ночь сидеть и сочинять
почти без лжи! Зачем писал? Скажи?

Я приложил ко лбу ладонь - а лоб огонь!
Рука холодная. Я пальцы сжал в кулак
и размахнулся.
Он кричит - Не тронь!
Ты ошибаешься! Зачем же сразу так?..

Но я ударил в центр лица - мне больно стало!
Невольно вскрикнул - пальцы до костей
разрезаны. А лоскуты теней
посыпались, звеня и вдруг пропало
виде'ние - лишь зе'ркала осколки
лежали на полу ...
Стоял на полке
стакан с покоем первой перегонки.
Я, лязгая зубами, долго пил.
Я кровь слизал с руки. Почти без сил
стоял шатаясь долго у стены.
И резал рок ушные перепонки.
Я снова не признал своей вины,
но чувствовал весь холод глубины
сознания, что в зеркале был - я!
Мой Чёрный человек - сознание больное.
Я двери перепутал со стеною.
Я говорил то, что в душе тая,
скрывал от всех ...

Я слышу тихий смех.
Нет никого - лишь зеркало разбито.
Пропал мой Чёрный человек, но ночь убита.
И кровь течёт такая ж как у всех ...

Я - человек. Осталось жить так мало ...
И так достало всё! Я так устал!
Я вижу за улыбками оскал.
Я слышу ложь из чёрного провала
безгубых ртов. Смотреть поверх голов
могу, но только истина безлика!
Пробил калёный штык последних слов
броню души и не удержишь крика.

Но крик из под воды - его не слышат!
А люди врут! А люди врут как дышат!

Бессмысленно и бесполезно ждать,
чтоб кто то мог понять хоть половину
моих стихов. Я шторы отодвину.
Нет крыльев, но я так хочу летать!..
______________________________________

Хотя бы вниз лететь, обняв пространство
не каждому дано. А в сердце лёд.
Я б поменял покой и постоянство
и боль и радость на один полёт,
который длится лишь одно мгновенье.
Опять сомненья - прыгать или нет?
Попробуй разберись? Найди ответ?

Задёрнул шторы. Хочется покоя.
Ведь может быть у пропасти нет дна?
Я отошёл к кровати от окна.
Пусть трусость неизвестного героя -
ночным прохожим будет не видна!..

© Сергей Высокополянский