Мне говорили - я просто не слышал.
Я в три сосны уходил как в леса.
Жизнь в небеса - повернулся и вышел.
Но навсегда, а не нА два часа.

Шаг и ушёл. Что то нашёл, потерял ...
Слишком часто логики ствол прижимая к виску,
годы часами делил по куску.
Спиртом тоску распилил как доску.

Верёвку вам. Мыла вам всем по куску.

Или вставайте на скользкий карниз
и улетайте кто вверх, а кто вниз.

Расчёт оправдается.

Слишком уж топок
берег реки. Лживых слов чешуя.
Впереди - ни хуя!

Ты - известный подонок!
Ты - честнее чем я.

Только хата моя ведь не с краю от Рая.
Она в тупике.

Или нос в табаке или ветер в кармане.

Иду налегке. Спирт в гранёном стакане.

На верёвке повис не прирученный лис.
( Просто Маленький принц в детстве был живодёр )

Я слепые очки полотенцем протёр.

И светил приговор всем кто думал не так.

Кто то вешал собак.
Кто то вешался сам.

Острова Где То Там.
Там режим по часам.

Но ведь, если бы Леннон ходил с пистолетом,
Если бы, Чапмен шёл утром с приветом,
к Джону, Солнце встало - ему чтоб рассказать -
это было бы скучно наверное, блядь!

Этот мир не взорвать!..
Можно лишь заебать своих собственных жён.

Я тобой окружён как кричащей толпой.
На пропой кандалы обручальных колец.
Ты - без мужа жена, я - без сына отец.

Змей обид - ядовит!

А фактический быт
перерезал запястья надеждам моим.

Я молчал словно мим.

По своим артиллерия бьёт по наводке.

А от водки из глотки кровь ночью идёт.
Это вскрыты артерии.
Белый бинт - лицемерие.

Очень точные сводки, но времени мало.
От войны до войны пополняй арсеналы.

Лист осенний рекламы.
Слова Далай Ламы.
Чистой веры мандраж.
И икон камуфляж.

Слишком вера двояка - как фанта для клизм.
Всепрощенье маньяка - обычный фашизм.
Как наколка на коже.

Я так каялся тоже ...

Маяковский стрелялся.

Вместе по одному.

Я молчать заебался,
и пишу потому.

И теряется смысл - не понять самому
кривизну коромысл и идей новизну.

На моём чердаке хлам сжигает огонь.
А в молочной реке искупается конь,
красный словно глаза при похмельном синдроме.

Амнезии фреза и Харон на пароме.
Раз идея не фикс - значит это не Стикс.
Это длинно и долго потекла река - Волга.

Кровь из пасти у волка ...

Недописанный том ...

Снова дождь за окном ...

Я опять написал заявленье гавном,
чтоб никто не читал ...

Надоело ...

Устал ...

Может кто то заметил,
что здесь я ответил,
как всегда всем подряд -

Мир тогда только светел -
когда церкви горят!

Погребальный обряд и расстрельный отряд.

Говоришь - блядь, не слышат!
Молчишь - одобряют ...
Через раз уже дышат,
только не умирают.

Вечно эта хуйня ...

Вы поймите меня -

Сон сознанием вышит.
Но слова все напрасны.
Если крикнешь - не слышат!
Молчишь - все согласны!

Вот такая вот блядь!

Заебался писать.
Так охота курить и устала рука.

Тут наверное - точка.

Ну ладно, пока ...

© Сергей Высокополянский