Я не знаю, откуда столько
Появилось вокруг писателей,
Что читают друг друга только,
Посылая к такой-то матери.

Тексты в столбик – в раздел поэзии
(Хоть поэзией и не пахнет),
И одна за другой рецензии,
Кто кого изощрённей трахнет

И в какой интересной позе,
Сообразно своим наклонностям.
Кто-то мысль излагает в прозе,
Только суть ускользает полностью.

Кто-то вечно строчит верлибры,
Укрепляя в желании истинном
Из двенадцатого калибра
Дать три залпа с контрольным выстрелом.

Кто-то лирику шлёт в приёмник,
Где удачный закос под Брюсова,
Но не может издать двухтомник,
В чём единственный, в общем, плюс его.

Всякий хочет казаться признанным,
Оказаться при жизни изданным,
И у каждого счёт с планидою.
Обозвали поэта гнидою.

Начинающие ораторы
Зарифмуют всё, что рифмуется.
Собираются литераторы
Или, лучше сказать, кучкуются.

Им, наверно, давно не стоит
Создавать впечатленье кучности,
Лишь одно меня беспокоит,
Что я точно такой же, в сущности.